Nos trilhos do metro, Samuel Beckett e muita fragilidade...

Mudei de emprego. Para minha alegria e angustia precisei deixar a Educação Infantil (espero que apenas momentaneamente) e abraçar com os dois braços e exclusividade o Ensino de História. Agora trabalho em outra cidade e tenho uma vida na qual os trilhos do metro existem.

O metro é mundo a parte. Ainda me sinto meio deslocada, fora de prumo, pobre em estratégias para ir e vim. Aos pouco vou me tornando mais uma entre os muitos habitantes do Mundo do Metro enquanto pouco a pouco vou conhecendo os velhos moradores.

Hoje encontrei no metro um homem que distribuía "Boa Noite!" e pedia uns trocados. O relógio marcava 12 horas e 45 minutos e todo o sol do Recife estava invadindo o vagão de ponta a ponta. Era, inclusive, o mesmo homem que ontem as 7 sete da noite me deu "Boa Noite!" e me pediu uns trocados. Ele parecia caminhar fora do tempo e do espaço, preso na noite em plena luz do dia. Um pé na vida o outro fora dela. Frágil de um jeito que comoveria a própria fragilidade. E eu ali sem ação, sem chão, parada e correndo pelos trilhos, atordoada impotente.

De alguma forma ele me lembrou o Malone de Samuel Beckett. Um homem arruinado, doente, a beira da morte que escreve um relato longo, desconexo, cheio de histórias confusas sobre a sua vida. Ler "Malone Morre" não foi uma leitura muito fácil, tem quase um ano e ainda estou em processo de digestão. Nem via luteratura é fácil conviver e mergulhar nas fragilidades humanas. Como as pessoas cuja consciência da realidade está fragilizada, por vezes o texto de Samuel Beckett as vezes não parece fazer sentido, mas faz, de perto faz.

"Um mínimo de memória é indispensável, para viver de verdade."

(Samuel Beckett)

"Mas conheço a sombra, ela se acumula, se torna mais densa, depois de repente explode e afoga tudo."

(Samuel Beckett)

"E talvez seja agora que ele veja o céu do velho sonho, os cruzeiros e a terra também, e os espasmos das ondas em que nenhuma se mexe sem que todas as outras se mexam outro tanto, e o movimento tão diferente dos homens, por exemplo, que não estão ligados uns aos outros mas livres para ir e vir, cada um do seu jeito. E eles não se fazem de rogados e vão e vêm, no estrépito de matraca dos cliques de suas grandes articulações, cada um do seu lado. E quando um morre os outros continuam, como se não fosse nada."

(Samuel Beckett)

"Decididamente nunca me será dado terminar nada, fora respirar. Não é preciso ser guloso. Mas não é assim que se sufoca?"

(Samuel Beckett)